Регистрация | Войти:


Запомнить

О сервисе
Ads
Он проснулся поздно.
За окном злобной змеей шипел и шелестел августовский дождь.
Неверной рукой подцепив с тумбочки очки, любимые свои, совсем недавно треснувшие, но любовно замотанные изолентой, он посмотрел на часы. На тусклое табло старых, таких же старых, как и все в его квартире, электронных часов, стоящих на тумбочке, рядом с перевернутой кверху обложкой пожелтевшей книгой.
Он болезненно поморщился.
Сегодня было Четырнадцатое число.
Четырнадцатого числа каждого месяца на него накатывало это чувство. Такое знакомое, такое привычное.
Он встал, вдел ноги в стоптанные тапочки, зашаркал на кухню.
Щелкнув стертой кнопкой китайского электрического чайника, сел на табурет.
Закололо в боку. Он приложил к нему чуть дрожащую морщинистую руку, все с той же гримасой боли на лице, вполголоса чертыхнулся.
За окном слышались детские крики. В открытую форточку долетали слабые порывы холодного ветра.
Пульт телевизора привычно лег в руку.
Яркие, насколько позволял старенький кинескоп, краски – белозубая улыбка ведущего новостей, какие-то министры в озаренном вспышками камер конференц-зале… Полуголые девицы, покачивающие спелыми загорелыми бедрами в такт глупой, незамысловатой песенке
Тоска…
Он потянулся за мятой пачкой сигарет, вытянул – последнюю…
Затянулся, закашлялся, затянулся еще раз, жадно глотая вонючий дым.
Тоска.
На экране мускулистый парень в обтягивающих плавках, с длинными ухоженными волосами и подкрашенными глазами бежал по пляжу, и с лица его не сходила улыбка…На крупный план вывели лицо девушки, наблюдавшей за ним. Покачивая в такт музычке светловолосой головкой, он игриво облизнула пальчик и подмигнула.
Блядство, подумал он. Всюду, везде – одно и тоже…
Он выключил телевизор.
Молча сидел, слушая как шипит и хрипит закипающий чайник, докуривая дешевую папиросу.
Опять 14.
И каждый раз – одно и тоже…
Тоска.
И еще что-то такое – острое, очень болезненное – осколки… осколки прошлого…cut
Почему я не тот парень, подумал он. Ведь я мог стать им. Почему я не тот напыщенный индюк в итальянском костюме, вещающий о повышении уровня жизни…
Я презираю их, мне они отвратительны – и это не более, чем зависть.
Мог. Ведь мог.
Неиспользованные возможности, упущенные шансы, страхи и неуверенность, из-за которых все теперь было так, как есть…
Каждый раз, когда он видел на календаре цифру "14".
Вот точно также было когда-то…
Он закрыл глаза.
Было… Он сидел, на такой же узкой прокуренной кухоньке, с сигаретой в зубах – кем он тогда был? хмурый студентик, весь в книгах и мечтах. В мечтах о славе, о великом, вперемешку с мечтами о деньгах и бабах.
И разговоры – «сможем, добьемся» - под пивко, под орешки, с такими же точно юнцами – нахохлившимися, едва-едва пробующими летать, но уже уверенными – все у нас будет. Все-то мы завоюем, оторвем с кровью у судьбы и этой чертовой жизни.
И ведь смогли. Добились…
Кто-то кончено сломался. Кого-то сломали.
И только он проплыл тихо, держась к берегу. От 14-го до 14-го. От юности – к старости. Тихо, скучно и жалко.
Захотелось жахнуть кулаком об стол, закричать. Может даже эдаким исконно русским жестом рвануть на себе рубаху, и матерясь, каятся и плакать, плакать и каятся...
Он оторвал руки от лица, забыв про остывающий чайник и дотлевающую на блюдце сигарету, поглядел на себя – на выглядывающую из под застиранной пижамной рубахи дряблую желтую грудь, на край табурета, потом на немытый липкий линолеум…
Все, что было. Вся прошедшая, прожитая, промелькнувшая где-то за окном чужими звонкими голосами, где-то на экране телевизора чужими яркими улыбками, вся эта его ускользнувшая песком сквозь пальцы жизнь…Коротким сумбурным сном показалась она ему. Глупо и смешно. Смешно. До слез.
Все шестьдесят девять прожитых лет.
Он сидел в крохотной пыльной квартирке, в окружении книг, пыльных, старых, пожелтевших от времени, как и он сам.
Он мечтал, очень-очень давно мечтал писать книги, дарить свои миры людям, озаряя их огнем своего сердца, каким-то там им самим выдуманным светом, отблесками великого смысла. В молодости всегда первая пришедшая в голову глупость кажется великой…
Он так и не стал писателем. Не хватило ни смелости, ни веры в себя, ни упорства. Искорка, загоревшаяся в нем, очень скоро потухла, и он так и не смог никого озарить своим огнем… Хотя на самом то деле все было по другому – как сейчас думал он. Просто жопа у тебя оказалась не слишком усидчивой. Терпения не хватило, трудолюбия – разменялся по мелочам, старый идиот.
Друзья, те самые, с мечтами под пивко – все как то устроились, завели семьи, детей… А он – он так и не смог забыть Катю. Хотя знал – бесполезно звонить, просить – он просто надоел ей, а быть может – она и не любила его никогда, так терпела – пару лет…
Он любил ее, и больше никто ему не был нужен – так считал он сам. Хотя на деле - просто он сам не был нужен ни одной бабе. Не-у-дач-ник.
…Думалось – все впереди, весь мир у ног. Он так и жил – каждый день, веря что все впереди.
Ну вот оно – 14. Пришло. В очередной раз. Только теперь уже впереди…а что там? Да ничего уже там. Аллес. Финита ля комедия. Зе енд, мать его.
День за днем он проводил в пыльном плену этой душной темной маленькой квартирки. Среди стен, оклеенных выцветшими обоями и воспоминаний о былых мечтах.
Последние годы прошли здесь практически безвылазно. С редкими выходами в сберкассу за жалкой пенсией, в поликлинику, где он сидел в очередях с такими же, как он сам, беспомощными, никому ни нужными, больными, цепляющимися скрюченными пальцами за острые осколки воспоминаний…
Он устал. Как же он устал.
Он больше не мог быть здесь. Слишком тяжело, слишком больно было осознавать свое существование, видеть себя со стороны – жалкого, старого неудачника, в плену фальшивого бетонного уюта.
Зеленый чай из пакетика, последний из картонной упаковочки, купленной на продуктовом рынке на прошлой еще неделе – последняя отрада старого холостяка с больной печенью.
Одевшись, с кряхтением, с сопением, нацепив старое поношенное пальто, он вышел навстречу холодному моросящему дождю.
Он поехал прочь.
Из города, из мокрой толпы, которой было плевать на дождь и осень. Которой было плевать и на него – точнее, на ту тень, что он представлял собой теперь. Из толпы, энергично и поджаро бегущей по своим очень важным и интересным делам, из мира чужой радости и чужой молодости.
Он не думал о будущем, не думал о том, куда едет.
Ему было все равно.
Дождь ушел, забрав с собой остатки дня. На прояснившемся ночном небе замерцали огоньки далеких звезд.
Электричка, стуча и лязгая колесами, скрылась вдали.
А он стоял на пустом сыром перроне, и слушал как шумят сосны.
Он был одинок. Один. Ни друзей, ни любви. Только мерцающие звезды над головой.
Здесь, вокруг него, был привычный и давно уже ставший для него отвратительным мир. Мир людей.
Там, наверху, была вечность. Сладкое безвременье. Бездна…
Он смотрел на звезды, понимая, что никогда не сможет дотянуться до них. Поздно – не успел.
Его жизнь заканчивалась, а он так и не успел дотянуться до звезд.
Он смотрел на звезды.
- Почему? – по его небритой морщинистой щеке пробежала влажная дорожка. – Почему все заканчивается так плохо?...
- Ты сам виноват…
Он совсем не удивился этому мягкому ласковому голосу, исходившему из окружающей его темноты.
- Как бы я хотел все исправить… - прошептал он. - Если бы я только знал, как все закончится, я бы вел себя совсем по-другому.
- Хочешь вернуться? – вновь донес ветер, но на этот раз в голосе скользнула насмешливая нотка.
- Если бы я мог… Я если бы я только смог вернуться назад…- он говорил торопливым прерывающимся шепотом, словно читал молитву, в которую вкладывал остатки своей надежды. - Прожить жизнь заново…Творить…Изменять мир…Подавить в себе все страхи, отринуть все сомнения. Теперь я понимаю – стоит испугаться, усомниться в себе, в том, что можешь победить – и все, все кончено. Это конец…
- Ты уверен, что хочешь этого? – спросила Тьма.
- Уверен. – он сказал в полный голос. Громко, твердо.
Сосны шумели.
Голос молчал.
Ты спятил, сказал он сам себе. Старый маразматик – ты решил поговорить с Ночью? Идиот.
И тут же он услышал голос.
- Ты вернешься. Но помни – для чего возвращаешься.
Его зрачки расширились, словно вбирая в себя окружающую тьму.
Звезды померкли, стих шелест мокрых ветвей.
Наступила тьма.
Он рвался вперед, через клубящуюся черноту, через незримые сети сновидений, опутавшие его сознание. Как утопающий рвется к поверхности воды, так он рвался к далеким проблескам света. Невыносимо далеко мерцали призывно крошеные искры.
Осколки света, который он потерял.
Он рвался вверх, из сладкого убаюкивающего плена тьмы, боясь сойти с ума от ее абсолютного первозданного неизменного покоя…
Огоньки горели все ярче, увеличивались, сливаясь в щедрую россыпь звездной туманности. Туманность превращалась в зыбкое облако света, плавно растекающееся в черноте. Словно кто-то щедро разлил молоко в безбрежный океан чернил. Словно пыль расколовшегося белого мела рассыпалась по жирному слою сажи.
Он рвался вперед, рвался вверх, хотя там, где он находился, не было направлений и ориентиров. В окружающем его абсолютном мраке выделялось лишь расширяющееся пятно света, к которому он так стремился.
Тьма медленно выталкивала его, помогая двигаться навстречу свету, возвращая в его мир.
Он вынырнул.
Он распахнул глаза. Вскочил на кровати, жадно хватая холодный ночной воздух.
Медленно, осторожно, поднес к глазам ладонь. В полутьме он внимательно разглядывал свою руку.
Кожа была гладкой, молодой, лишенной морщин и старческих веснушек.
Он сполз с кровати, с тихим шелестом отбросив одеяло, и, двигаясь непривычно ловок и легко, быстрой тенью скользнул к зеркалу.
Он смотрел на свое отражение и улыбался, сдерживая рвущийся из груди безумный восторг.
В нем медленно, неотвратимо нарастало новое, давным-давно забытое ощущение. Чувство приближающейся победы, триумфа, торжества.
Неизбежная победа. Манящая. Зов пути, в конце которого исполнение самых заветных желаний. И слаще этого чувства он не знал ничего на свете.
На табло электронных часов высвечивалось сегодняшнее число – 14.
Мысли путались в голове.
Он только что лежал здесь, вот тут, на смятой простыне…
О чем думал? О чем он переживал?
Найти работу? Да, да карьера… деньги…слава. Власть.
Он смотрел в глаза своему отражению – в иссиня-черные зрачки.
Добьюсь, прошептал он, добьюсь всего.
На столе, вперемешку с конспектами и недобитым чертежом на расстеленном и придавленном готовальней ватмане, валялась мятая пачка сигарет.
Он повертел ее в руках.
Да-да, здоровье. Ему понадобиться хорошее здоровье.
Он распахнул окно, впуская ночной воздух в комнату, швырнул туда – в черноту, пачку.
Сомнения, страхи – пыль.
Есть лишь горизонт впереди, залитый яркими закатными лучами. Красный закат – там, впереди.
И Свобода выбрать путь. Свобода планировать жизнь. Свобода. Свобода! Свобода…
Он смотрел в ночь, на желтые огоньки чужих окон, и жадно глотал ветер.
Холод…
Холод входил в легкие, наполняя его ледяной уверенностью, и силой…
Хватит.
Он будет поступать только так, как хочет.
И сомнения в своих силах не заставят его сойти с единственного пути.
Мечты. Он воплотит их в жизнь. Все свои самые заветные мечты, о которых привык говорить: «я так мечтал об этом, но видимо, выше головы не прыгнешь…», «кончено жаль, но видимо Бог не дал…»
Страхи…Как они мешали ему…
Не подошел к понравившейся девушке, не выступил перед большой аудиторией, не стал высовывать нос… День за днем. Каждый день. Или шаг вперед или шаг назад – другого не дано. И как же часто он делал эти губительные шаги назад. Как непростительно часто…
Да, девушка…
Он вспомнил.
Нашарил в темноте мобильный телефон, чуть замялся вспоминая номер, выискивая его в записной книжке – ах, ну да, вот же…
- Алле? – заспанный девичий голос.
- Здравствуй, Катя.
- Алеша? Ты что?... Что-нибудь случилось?!
- Да. – он медленно подошел к зеркалу. Прищурился, глядя в него антрацитово-черными зрачками. Улыбнулся. – Я хочу сказать тебе кое-что…
- Ты в своем уме? Ты знаешь, который час…
- То, что я сказал тебе вчера вечером… - перебил он. – Знай, я соврал.
- Что?! О чем ты?
- Ты мне не нужна.
- Но я, я думала…
- Да мне похеру, что ты думаешь.
Он отшвырнул телефон на одеяло.
Ему было весело. Он улыбался.
Тьма была рядом. Тьма ждала его...
Все было впереди…
И откуда-то из темноты, из распахнутого настежь окна, в порывах ветра, негромко, едва-едва, на пределе слышимости, долетел мелодичный веселый смех
.



Саяра | 2011.12.22, 20:55:54 | 0 (5784) | Комментариев: 4 Светлый<br/><br/>			2012.12.04, 22:19:56 &mdash; <span><a class="author_profile_link" onmouseover="jQuery('div.user_box').fadeOut(); show_user_box(this, '12002');" href="/users/12002/">Аластор</a></span><br/>			2012.10.19, 23:22:18 &mdash; <span><a class="author_profile_link" onmouseover="jQuery('div.user_box').fadeOut(); show_user_box(this, '11997');" href="/users/11997/">Vizioso_angelo</a></span>2 Темный<br/><br/>			2014.01.20, 16:56:48 &mdash; <span><a class="author_profile_link" onmouseover="jQuery('div.user_box').fadeOut(); show_user_box(this, '12074');" href="/users/12074/">Berkleyskver</a></span><br/>			2012.10.20, 17:07:46 &mdash; <span><a class="author_profile_link" onmouseover="jQuery('div.user_box').fadeOut(); show_user_box(this, '7721');" href="/users/7721/">МалраахаарлаМ</a></span><br/>			2011.12.23, 06:49:22 &mdash; <span><a class="author_profile_link" onmouseover="jQuery('div.user_box').fadeOut(); show_user_box(this, '11717');" href="/users/11717/">Vailett</a></span>3 Бесполезный0
+1
МалраахаарлаМ | 2012.10.20, 17:09:47 | # | Наверх
Ого! Понравилось ощущение перерождения!
Хотя, лично меня больше мотивирует таймдрайв - слушая лекции кожей ощущаешь, как бесцельно проходит время.
Vailett | 2014.02.04, 22:53:07 | # | Наверх
ох..забыла что его писала,вообще не мой стиль так "вылизывать" текст.
но финал того стоит.Было чувство мееедленно текущего времени в полный бесполезняк.
Точнее на почеркушки,пирушки,перемазанные шоколадом пальцы.Ночи в СМСках).А мир обходился без нас таких вот хороших и пригожих.Потом прорвало. А эту последнюю почему то любовно пришпилила тут.
Berkleyskver | 2014.01.20, 16:58:10 | # | Наверх
туповато и многословно
хотя автор - есть автор у него -свое видение а у читателя - свое
Vailett | 2014.02.04, 22:54:03 | # | Наверх
Совершенно верно

Написать комментарий
Разделы:
Форум
Иной взгляд
Всё о сексе и взаимоотношениях
RSS-ленты

Блоги:
Проза, поэзия (360) Новости (141) Произвольные темы (128) Безумие (98) Юмор (89) Мудрость (65) Обсуждение социума (39) Психология, эзотерика, философия (37) Дозоры (24) Графика и фотография (22) О сайте (18) Политика (14) Истории (13) Быт (8)


в Социуме

Рейтинг по комментариям:
Bobcat (+2016)
All Key (+1902)
Darks (+1719)
Властимир (+1245)
DileSoft (+1109)
Vesta (+1062)
Травести (+1050)
smee (+867)
Алеандра (+772)
Атос (+734)



\ | Смотрите здесь фирма посредник при продаже. /
Связь
© Dozorny.ru
© Клуб поклонников творчества С. Лукьяненко